El Árbol Rojo

Juan López y John Ward

Les tocó en suerte una época extraña.

El planeta había sido parcelado en distintos países, cada uno provisto de lealtades, de queridas memorias, de un pasado sin duda heroico, de derechos, de agravios, de una mitología peculiar, de próceres de bronce, de aniversarios, de demagogos y de símbolos. Esa división, cara a los cartógrafos, auspiciaba las guerras.

López había nacido en la ciudad junto al río inmóvil; Ward, en las afueras de la ciudad por la que caminó Father Brown. Había estudiado castellano para leer el Quijote.

El otro profesaba el amor de Conrad, que le había sido revelado en una aula de la calle Viamonte.

Hubieran sido amigos, pero se vieron una sola vez cara a cara, en unas islas demasiado famosas, y cada uno de los dos fue Caín, y cada uno, Abel.

Los enterraron juntos. La nieve y la corrupción los conocen.

El hecho que refiero pasó en un tiempo que no podemos entender.

                                                       Jorge Luis Borges

                                                       “Los conjurados”

Alas  y   plumas.

Los picaflores

vuelan sin parar,

sólo en su nidito,

pueden descansar.

Las mariposas

van por el jardín,

buscando la rosa

o el blanco jazmín.

Los horneritos

construyen su casa

amasando el barro

mezclado con paja.

Las palomitas

salen muy temprano

para ir al granero

a comer el  grano.

Las lechucitas

miran enojadas,

pasean de noche

hasta la madrugada.

De plumas y alas

son estos amigos,

pajaritos nuestros

del cielo argentino.

                                                                  Mirley M. Avalis

                                                                  (“Al derecho y  al  revés”-

                                                                                  Poesía para niños - 2006)

Mi Planeta

Tan pequeñito

es mi planeta

que le doy la vuelta entera en bicicleta.

Limita al norte

con una plaza

y hacia el sur con la vereda de mi casa.

Con mis amigos

limita al este

con pared de piedra libre hacia el oeste.

En mi planeta

- de claras aguas –

perdemos tiempo, vergüenzas y paraguas.

Vemos  ombúes

en cada esquina

porque tenemos el alma campesina.

Y hay doce puentes

que a quien los cruce

un ángel de la guarda lo conduce.

Este planeta

- cálida estancia

de duendecitos porque sí – se llama infancia.

                                       Elsa Bornemann